Les ruelles de Florence résonnaient du tumulte des peuple rassemblés autour de la forte place. Les cloches tintaient d’un son grave, divulguant la ferveur croyante qui embrasait la ville. Dans l’ombre des colonnes, un être humain observait les espoirs vacillantes d’une lanterne, ses yeux reflétant l’éclat flou du feu. Depuis des ères,
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé conjointement la nuit, laissait après lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait encore dans l’air, rappelant aux habitants la assainissement imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une ru
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